Наши люди и их рифмыкалининградский поэт Леонид Бондарь
- эксклюзив
- 26 сент. 2016
Осень – время задумчивости и меланхолии. И, на наш взгляд, самый подходящий период для поэзии. Поэтому мы решили запустить новый проект, в котором будем знакомить вас с калининградскими поэтами и их творчеством, и делать это красиво! Начнём с человека, который уже давно в поэтической тусовке города и на слуху даже за его пределами – благодаря всероссийским и международным поэтическим проектам и фестивалям, а также переводам на польский и литовский языки
Леонид Бондарь любит читать и писать. Думает о хорошем и делает то, что хочется, в частности – преподаёт русский язык и литературу в одном из калининградских лицеев.
Летом текущего года Леонид выпустил свою первую поэтическую книгу «Лягушачья свадьба», и мы публикуем три стихотворения из этого сборника. Приятного погружения в его мир рифм и строф!
УТРО НА МАРСЕ
Одиночество колониста - это кираса,
Отлитая из бронзы древнегреческого борца.
И до самого горизонта - не Земля, а полоска мяса...
Там, за камерой шлюза стеклопластикового дворца,
В предрассветные сумерки, в медно-карминной мути
Еле тёплое солнце катится как фантом...
И не знает оно, что блИзко-низкО до жути
Над песками кружИтся раздробленный Фаэтон.
Утром сон колониста наполняют всегда картины
То зелёных гостей, то манометра на нуле.
Но сегодня он спит (ему кажется, что в гостиной,
Ему кажется - с женщиной, кажется, на Земле):
Подзабытая грудь на границе снотворной эры
Так кругла, как его герметичные купола.
И в Долине Маринера ему чудится холм Венеры,
И знакомым Лицом улыбается вдруг скала.
И он дышит взатяг, позабыв про расход кислорода,
Ему кажется: Марс вдруг сливается с женщиной той.
Он охваченный ревностью, ломится вглубь породы,
Пока недра не брызнут найденной вновь водой.
И, проснувшись, он думает: нужно лететь на Венеру,
Как бы ни было кисло - а всё-таки ближе к жене...
Он в доспехе, с отмашкой хромает опять к карьеру,
Оставляя следы у соперника на спине.
Проснись, весны не будет. Чай застыл.
Окно-аквариум – сухой холодный ящик.
И растворяется в стакане кислоты
Свя меж гряду и ящим
Я не могу произносить слова:
Забор зубов – не выбитая сила.
Я вне тебя, тюрьма и голова,
И здесь красиво.
Морозный дым руническим кольцом
Лёг сединой на ведьминых полянах.
Весны не будет. Быть её ловцом
Мне рано.
Всё это – долгий сон. И миражи
Толпятся возле точки бифуркаций.
И лучшее – совсем не просыпаться,
Пока не скатится светило в гаражи.
БОЛЕЗНЬ
Спохватился: уже не болезнь, а ком
Всякой гадости корни ветвит в тебе.
Из безумных авто - то не пробка - тромб.
И пакетными сваями бьют в хребет.
Просочились брусчаткой асфальт-бинты,
Хрипло перхают дымом провалы труб.
Раз тряхнуло инсультом: так в кость - винты...
И стесало лепнину улыбки с губ.
Не глаза пожелтели - река желта.
Паразиты кишат: кровь кипит в час пик.
Кирпичи, черепицу - всё изо рта!
Старик...
Рыжей глиной и ржавью гноятся швы.
Утром солнце едва разгоняет мрак...
А внутри... внутри - метастазы Москвы,
Бизнес-опухоль... Это рак.
Утешайся мыслью теперь одной:
Вишь, зеркально-блёсткий, как от росы,
Раздирая грудину, чужой, родной
Из тебя вырастает сын.
Больше стихотворений автора вы можете прочитать здесь.
Фото: Владимир Галяк